Í fyrsta tölublaði tímaritsins The Pioneer Woman Magazine deilir Ree Drummond sögunni um hvernig hún og eiginmaður hennar Ladd kynntust.
Gleymdu þessu, sagði ég við sjálfan mig þegar ég lá breið og strá á rúminu sem ég ólst upp í. Í heimabænum mínum í Oklahoma á sjálfstætt settri gryfju stoppaði ég mig í pappírskenndri mýri af námsleiðbeiningum, uppdrætti af leifar mínum, skráningum yfir íbúðir í Chicago og J.Crew verslun þar sem ég ætlaði bara að panta 495 dollara ullarhúðu í ólífuolía, ekki súkkulaði, vegna þess að ég er rauðhærður, og vegna þess að vetur Chicago eru ofboðslegri en Los Angeles, sem ég hafði skilið eftir vikum áður. Ég hafði verið á því alla vikuna - að leita, breyta, versla - og ég var slétt slitin. Ég þurfti hlé.
Með tilþrifum Ree Drummond
Ég hélt niður að J-Bar, staðbundinni kafa þar sem vinir mínir voru að hittast í jólafrídrykk. Ég hafði beðið út áðan, en nú virtist glas af chardonnay ekki aðeins aðlaðandi heldur nauðsynlegt. Skylda. Ég þvoði andlitið, kastaði á mig svörtum maskara, losaði hárið á mér úr þreyttum hesti, skellti mér á Carmex og blés út um dyrnar. Fimmtán mínútum seinna var ég í félagi við gömlu vini mína og chardonnay og fann þá ánægju með að vera með fólki sem hefur þekkt þig að eilífu.
Það var þegar ég sá hann - kúrekann - yfir herberginu. Hann var hávaxinn, sterkur og dularfullur, sippaði af bjór á flöskum og klæddist gallabuxum og kúrekastígvélum. Og hans hár. Hárið á stóðhestnum var mjög stutt og silfurglátt - allt of grátt til að andlit hans var ungt, en nógu grátt til að senda mig í gegnum þakið með alls kyns fantasíum um Cary Grant í Norður við Norðvestur. Þakklátur, hann var framtíðarsýn, þessi karlkyns karakter í Marlboro yfir herberginu. Eftir nokkurra mínútna stirða andaðist ég djúpt og stóð síðan upp. Ég þurfti að sjá hendur hans.
Ég sneri mér að þeim hluta barsins þar sem hann stóð. Þar sem ég vildi ekki birtast augljós, greip ég fjórar kirsuber úr krydda bakkanum þegar ég fékk svip á hendurnar. Þeir voru stórir og sterkir. Bingó.
Innan nokkurra mínútna töluðum við.
Hann var fjórða kynslóð nautgripakyni sem var í meira en klukkutíma fjarlægð. En ég vissi ekkert af þessu þar sem ég stóð frammi fyrir honum og reyndi mitt besta til að líta ekki of augnaráð í ísblágrænu augun hans eða, það sem verra er, slefa út um hann. Áður en ég vissi af voru liðnir tveir tímar. Við töluðum fram á nótt. Vinir mínir fögnuðu þar sem ég fór frá þeim, vanræktir á þá staðreynd að rauðhærðu amiga þeirra var nýbúið að lenda í eldingu.
Þá tilkynnti þessi dularfulla kúreki skyndilega að hann yrði að fara. Fara? Ég hélt. Fara hvert? Það er enginn staður á jörðinni en þessi bar.… En það var fyrir hann: Hann og bróðir hans höfðu í hyggju að elda jólakalkúna fyrir nokkra í smábænum hans. Mmmm. Hann er líka góðurÉg hélt. „Bæ,“ sagði hann með blíðu brosi. Og með það gekk hann út af barnum. Ég vissi ekki einu sinni nafn hans. Ég bað að það væri ekki Billy Bob.
Ég var viss um að hann hringdi næsta morgun. Þetta var tiltölulega lítið samfélag; hann gæti fundið mig ef hann vildi. En það gerði hann ekki. Hann hringdi ekki heldur þann dag, vikuna eða mánuðinn. Allan þann tíma leyfði ég mér að muna augu hans, biceps hans, hans hljóðláta hátt. Vonbrigði myndi þvo yfir mig. Það skipti ekki máli, myndi ég segja mér. Ég var á leið til Chicago og nýtt líf. Ég átti núll viðskipti við að festa mig við neinn hérna, hvað þá einhvern Wrangler-klæddan kúreka með salt-og-pipar hár.
Að búa heima hjá foreldrum mínum hafði orðið til þess að ég saknaði borgarlífsins og fór að taka alvarlega í Chicago. Miðað við stuttan tíma heima hjá mér vissi ég að borgarumhverfi var þar sem ég átti heima. Ég saknaði þægindanna, kaffihúsanna, flugtaksins og litlu naglasalanna þar sem dömur myndu ákaft vekja mig og nudda herðar mínar með fimm mínútna millibili þangað til að mér féll úr peningum. Ég saknaði nafnleyndarinnar við að búa í borg - getu til að hlaupa á markaðinn án þess að hlaupa inn í kennarann minn í þriðja bekk. Ég saknaði næturlífsins, menningarinnar, verslunarinnar. Ég saknaði veitingahúsanna - taílensku, ítölsku, indversku. Ég þurfti að komast á boltann og flytja til Chicago. Á mánuðunum sem fylgdu í kjölfar þess að hitta kúrekann sem sneri sál mína til sveppa hélt ég áfram að undirbúa mig til að hreyfa mig. Þó ég myndi stundum finna mig reimt af hrikalegu Marlboro Man persónunni sem ég hitti í J-Bar, hélt ég áfram að segja sjálfum mér að það væri gott sem hann hefði aldrei kallað. Ég þurfti ekki neitt sem dregur úr ákvörðun minni um að komast aftur í siðmenningu. Til baka þar sem venjulegt fólk býr.
Ég ákvað að halda mig nálægt heimilinu í gegnum brúðkaup Doug bróður míns á vorin og fara til Chicago nokkrum vikum eftir það. Ég hafði alltaf ætlað því að heima hjá mér yrði gryfju stöðvun; áður en langt um leið, Chicago yrði nýja heimilið mitt. Helgina í brúðkaupinu myndi ég enda í félagi Walrus, besta vinkonu Dougs frá Connecticut. Hann var eins sætur og það verður og við vorum eins og ertur og gulrætur, sátum saman við æfingar kvöldmatarins og grínuðum í veislunni á eftir. Við gistum seint um nóttina, spjölluðum og sopuðum bjór og gerðum ekki neitt okkar sem myndi sjá eftir. Við athöfnina blés hann til mín og ég brosti til baka. Walrus var hinn fullkomni stefnumót, kyssti mig góða nótt eftir móttökuna og sagði: „Sjáumst í næsta brúðkaupi.“ Svo þegar allar hátíðirnar voru að baki og síminn minn hringdi síðdegis á sunnudeginum, var ég viss um að það væri Walrus sem hringdi frá flugvellinum.
"Halló?" Ég svaraði símanum.
"Halló, Ree?" Sterka karlröddin á hinum endanum sagði.
"Hæ, Walrus!" Ég öskraði. Það var löng þögul hlé.
"Rostungur?" Ég endurtók.
Djúpa röddin byrjaði aftur. „Þú manst kannski ekki eftir mér - við hittumst á J-Barnum um síðustu jól?“
Það var Marlboro maðurinn.
Það voru næstum nákvæmlega fjórir mánuðir síðan við læsum blikum á barinn, fjóra mánuði síðan augu hans og hár höfðu orðið til þess að hnén mín urðu að ofkókuðum núðlum. Það voru fjórir mánuðir síðan hann tókst ekki að hringja í mig daginn eftir, viku, mánuð. Ég hafði auðvitað haldið áfram, en hrikaleg mynd af Marlboro Man hafði skilið eftir óafmáanlegu merki á sálinni minni.
En ég var nýhafinn skipulagningu mínum í Chicago áður en ég hitti hann og nú var ég rétt að fara.
„Ó, hæ,“ sagði ég nonchalantly. Ég fór brátt. Ég þurfti ekki þennan gaur.
"Hvernig hefurðu gengið?" hélt hann áfram. Yikes. Sú rödd. Það var malarlegt og djúpt og hvíslað og draumkennt, allt á sama tíma. Ég vissi ekki fyrr en á því augnabliki að það var þegar búið að setja upp fasta búsetu í mínum beinum. Mergurinn minn minntist þessarar röddar.
„Gott,“ svaraði ég og einbeitti mér að því að birtast frjálslegur. „Ég er bara að búa mig til að flytja til Chicago, reyndar.“
„Ó…“ Hann tók hlé. "Jæja ... viltu fara út að borða í vikunni?"
„Um, viss,“ sagði ég og sá ekki alveg tilganginn að fara út en gat ekki heldur hafnað stefnumóti með fyrsta og eina kúrekanum sem ég hef laðast að. „Ég er frekar frjáls þessa vikuna, svo—“
„Hvernig stendur á því á morgun?“ Hann skar í. „Ég sæki þig klukkan sjö.“
Hann vissi það ekki, en þessi eina augnablik sem tók við stjórnun, samstundis umbreyting hans úr feimnum, hljóðlátum kúreki yfir í þessa öruggu, stjórnandi nærveru hafði áhrif á mig djúpt. Áhugi minn var opinberlega brenndur.
Ég opnaði útidyrnar í húsi foreldra minna næsta kvöld. Bláa denimskyrta hans náði auga mér aðeins sekúndum áður en jafnblá augu hans gerðu það.
„Halló,“ sagði hann og brosti.
Þessi augu. Þeir voru fastir við mitt og mitt á honum í fleiri sekúndur en venja er í upphafi fyrsta stefnumóta. Hnén mín - sem sneru að gúmmíböndum kvöldið sem ég hitti hann í órökréttu girnd - voru enn og aftur eins fast og soðin spaghettí.
„Halló,“ svaraði ég. Ég klæddist sléttum svörtum buxum, fjólubláu V-háls peysu og spikuðu svörtum stígvélum - á tísku leið, við vorum ósamrýmanleg. Ég skynjaði að hann tók eftir því, þegar horaðir hælar mínir klumpust andstyggilega saman eftir gangstéttinni á heimreiðinni.
Við töluðum saman í gegnum kvöldmatinn; ef ég borðaði var ég ekki meðvitaður um það. Við ræddum um bernsku mína á golfvelli, um uppeldi hans í landinu. Um ævilangt skuldbindingu mína við ballett; um ástríðu hans fyrir fótbolta. Um L.A. og frægt fólk; kúrekar og landbúnaður. Í lok kvöldsins, hjólaði í Ford F-250 dísel pickup með kúreki, ég vissi að það var hvergi annars staðar á jörðinni sem ég vildi vera.
Hann gekk með mig að dyrunum - sá sami sem ég hafði verið fylgd með af pimply menntaskóla drengjum og ýmis sogarar. En þessi tími var annar. Stærri. Ég fann fyrir því. Ég velti því fyrir mér í smá stund hvort honum finnist það líka.
Það var þegar gaddahælinn á skottinu mínum festist á múrsteinsstétt foreldra minna. Á augabragði sá ég líf mitt og stolt mitt líða fyrir augum mínum þegar líkami minn hallaði fram. Ég ætlaði að bíta það, vissulega - fyrir framan Marlboro Man. Ég var hálfviti, dorkur, klutz af hæstu röð. Mig langaði til að smella fingrum mínum og dularfullur vindur í Chicago þar sem ég átti heima, en hendurnar mínar voru of uppteknar við að píla framan á búkinn og vonast til að ná líkama mínum frá fallinu.
En einhver náði mér. Var það engill? Á vissan hátt. Það var Marlboro Man. Ég hló af taugaveiklun. Hann kyrkti varlega. Hann hélt enn í handleggina á mér, í sama sterku kúrekagripi og hann hafði notað til að bjarga mér augnablikinu áður. Hvar voru hnén á mér? Þeir voru ekki lengur hluti af líffærafræði mínum.
Ég hafði alltaf verið strákur brjálaður. Frá björgunaraðilum við sundlaugina að kylfunum sem troða golfvellinum voru sætir strákar einfaldlega einn af uppáhalds hlutunum mínum. Um miðjan tvítugsaldur, þá hafði ég dagsett nánast alla flokka sæta stráks undir sólinni. Nema einn. Kúreki. Ég hafði aldrei einu sinni talað við kúreka, hvað þá að þekkja einn persónulega, hvað þá nokkru sinni dagsettan einn, og vissulega, afdráttarlaust, jákvætt aldrei kysst einn - fyrr en um kvöldið á verönd foreldra minna, aðeins nokkrar vikur áður en ég var settur til að hefja mitt nýja líf í Chicago. Eftir að hafa bjargað mér frá því að falla flatt í andlitið á mér var þessi kúreki, þessi vestræna kvikmyndapersóna sem stóð fyrir framan mig, með einum sterkum, rómantískum, hugarfarslegum fullkomnum kossi og setti flokknum „kúreki“ inn í stefnumótasöguna mína.
Kossinn. Ég mun eftir þessum kossi fram að síðustu andardrætti mínum, Ég hugsaði með mér. Ég man hvert smáatriði. Sterkar skreyttar hendur sem greip upphandleggina á mér. Klukkan fimm nuddi við haka mína. Dauf lykt af skinnskinni í loftinu. Starched denim bolur á lófa mínum sem hafa smám saman fundið leið sína um snyrta lendar hans ....
Ég veit ekki hversu lengi við stóðum þarna í fyrsta faðminum í lífi okkar saman. En ég veit að þegar þessum kossi var lokið, þá var lífi mínu eins og ég hafði alltaf ímyndað mér að því væri lokið.
Ég vissi það bara ekki ennþá.
Pioneer Woman Magazine er fáanlegur núna á Walmart.
Útdráttur frá kl Brautryðjandakonan: Svörtum hælum við dráttarvélarhjól - ástarsaga eftir Ree Drummond. Höfundarréttur © 2011 eftir Ree Drummond. Eftir samkomulagi við William Morrow, merki HarperCollins útgefenda.